Dia de corridas

O vapor de diesel ascende no ar quente que emana o cheiro a pneus novos em contacto com o asfalto ardente. Súbitas acelerações desembraiadas enchem o espaço com relâmpagos sonoros que tanto podem ser suspiros pela consternação de Deus como gargalhadas do Diabo. Os dois vermelhos do semáforo de partida antecipam o momento que separa os homens do rapazes. Na segunda linha da grelha está António Costa, capacete rosa, suando a fibra de Nomex da máscara protectora de fogo com excessiva salinidade em adiantamento estratégico ao amarelo do semáforo, que tarda e permeia quase ao mesmo tempo. São segundos que se expandem em horas por corações acelerados de adrenalina e a inebriante incerteza de terminar a corrida com vida. Costa conhece a pista, ouviu as histórias e reconhece as semelhanças na inversão interior com o canto de Villeneuve que, mesmo matando Ratzenberger, acabaria na relativa obscuridade face a Tamburello, que imortalizaria Senna no panteão um dia depois.

Amarelo. Pupilas dilatadas, também nos bastidores, onde o técnico chefe de oficina snifa a última linha de coca antes da acção, preparando-se para as mudanças de pneus que permitam manter a aderência do carro perante uma pressão crescente pela termodinâmica do atrito com a realidade da pista. Costa inspira, retém a respiração e aguenta estoicamente a gota de suor que lhe queima o olho.

Verde. Prego a fundo, o fim da austeridade dinâmica, a vitória sobre a inércia que altera o estado de espera para a ultrapassagem que permite a dianteira, a que, bem gerida, garante uma probabilidade exponencial de vitória. O barulho é ensurdecedor e os espectadores saltam, percebendo que tal ruído só seria possível juntando os suspiros de Deus com as gargalhadas de Satanás. Costa assume a dianteira nos primeiros 1500 m graças ao entalanço que os carros da equipa vermelha originaram na margem de manobra do pole position Passos Coelho.

Primeira curva, sem problemas. Costa entra na perfeição, reduzindo para uns precisos 187 km/h no ápex, onde acelera novamente para uns aparentemente excessivos 273 km/h na curta recta antes da monumental barreira de recife que é a DBRS. Redução drástica, súbita. O motor parece estar a falhar. Entra na curva a 60 km/h, ultrapassado por todos. Não aguenta o carro e estampa-se, a 43 km/h contra a barreira de saída. O acidente mais comicamente estúpido de todos os tempos, em directo, perante uma audiência de milhões de aficionados do corredor mais astuto a enobrecer a arte da competição com máquinas de suicídio.

Costa sai do carro, que não se incendeia – aliás, nem um arranhão parece ter -, rega-se com gasolina e acende o fósforo que o colocará, até etnicamente, na mais nobre saída possível. O fato não pega fogo, o calor da pista evapora rapidamente a gasolina, insuficiente para a incinerar. Ou, talvez seja diesel mesmo, que não arde assim com duas tretas. A corrida perdeu o interesse perante tão fustigante desgraça. É que nem o buraco está por perto, para lá se enfiar.