Com um lento suspiro

Como centuriões marchando na Tessália, Tsipras e Varoufakis prometeram irrigar a região com o amor que brota da vontade de um Domingo à tarde regado pelo ócio e enriquecido de spanakopita capaz de deformar os braços de Popeye, o marinheiro analfabeto que salva a subnutrida Olívia dos braços teutónicos de Bluto, a força bruta desprovida de chico-espertismo e antítese de sex symbol, tal como a própria Olívia. Foi um entusiasmo delirante, fazendo o Público abrir os cordões à bolsa no decreto de fim da austeridade (algo que não faziam desde Hollande, altura em que se enganaram mais uma vez, ao ponto de não se poder imputar tal asnice a ingenuidade e sim a masoquismo).

Um governo Syriza, um governo que faria a Europa vergar-se perante a omnisciência de rigor científico que envergonharia prévias decisões austeritárias castradoras da vontade humana, como o PEC 4, levando o planeta para um grau de desenvolvimento só equiparado à descoberta de um monólito por macacões barulhentos no filme de Kubrick.

Also Sprach Zarathustra, Strauss olímpico, a revelação, o mundo transformado no amanhã de ontem, o ontem de sempre perante a construção do hoje que é futuro. Mobilizar Portugal, induzir Grécia, capacitar Espanha, resistir Alemanha, lei de Ohm para os anais da obsolescência, o Syriza chegou. Agora Podemos!

O entusiasmo foi tanto que cansou. Assim, literalmente, como em fadiga crónica. Hoje dizem que podem chegar à acordo mas ninguém acredita. Ninguém acredita nem ninguém quer saber. Cheguem a acordo, fracassem, comam o monólito ou dancem nus sobre o túmulo ou a rotunda bruxelloise de Schuman, é que ninguém quer mesmo saber. Não só ninguém quer saber como toda a gente se enfada, ressentindo quem, como eu, pega neste assunto, que já não interessa, que é indiferente, que entusiasma tanto os europeus como o segredo de justiça não entusiasma o intestino do doutor Ferro Rodrigues.

O Syriza sempre serviu para alguma coisa; serviu para substituir a tragédia abrupta pelo longo e continuado suspiro do moribundo que, pela habituação, não impede quem quer que seja de ir almoçar. Mas não foi só o Syriza que se tornou irrelevante: foi todo o marxismo recauchutado do #OccupyYourOwnFatAss, desmoronando a perspectiva espanhola de idiotas no poder, só chegando, como sempre, um pouco atrasada a Portugal, que ainda vibra com a hipótese de um dia ler Piketty, o trambolho que substituiu as Páginas Amarelas, tantas são as páginas para o calor insustentável do Rato. Ao menos um SMS lê-se depressa.