Tiago Brandão Rodrigues, o puto que não cresce

Tiago Brandão Rodrigues tinha uma função: a de estar quieto, mostrando que a minha geração é só razoavelmente mal formada, contudo capaz de saber estar em público sem evidenciar demasiada ignorância. Afinal, como a primeira geração de pé-rapados a poderem visitar Londres, Paris e Roma com mochila às costas, seria suposto conseguirmos colmatar as enormes deficiências formativas que os professores do PREC nos impingiram com o conhecimento pela via prática do papel de saloios que foi a contribuição portuguesa para a cultura europeia. Não. Qualquer palermita nascido entre 1970 e 1980, ascendendo a cargos políticos, tem que demonstrar a vanguarda que lhe queima o peito através da constante revolução, a que consiste em mudar tudo o que mexe. Em estragar o que ainda aparente réstia de funcionamento, portanto.

Revoltados pelo embaraço de verem as mães de mamas ao léu na praia em 1988, em particular naquela visita embaraçosa a Benidorm, a então capital da prosperidade ibérica dos filhos de agricultores, os que plantaram lindos azulejos com padrões oriundos da primeira trip de ácido de um Arménio qualquer da Areosa, os membros da minha geração fazem de tudo que permita assegurar que os filhos passam mais tempo na escola a aprenderem que é bom ser gay e ai que pena não ter nascido negro em substituição da literatura e arte que nos faça sentir em vez de agir. É a revolta permanente de uma adolescência que nunca evoluiu para a idade adulta.

Nem se trata da geração dos afectos, tão somente da geração da demonstração de afectos. Como um hamburger borrifado com laca para o cabelo de forma a ser fotografado com o brilho que a suculência natural não evidencia, os políticos na casa dos quarenta, só no activo por cedência dos da casa dos sessenta, são transmissores de lindas mensagens borrifadas de verniz que as torna visualmente apetitosas, porém intragáveis.

Colocar as crianças até aos doze anos na escola “das nove às cinco” é equivalente a colocar o pássaro na gaiola. Como um zoo, permite mostrar uma série de calhaus devidamente doutrinados “para a igualdade”, “para o género”, “para o feminismo” e “para a educação sexual”. Permite também que não saibam ler e interpretar que uma notícia de jornal é um comunicado verbatim do conselho de ministros, que o festival de Verão é um happening e não um concerto, que as redes sociais são o lençol manchado de sangue da noiva virgem e que eles próprios são massa amorfa para a geração de eleitores que mantenha a máquina da choldra a funcionar.

Tiago Brandão Rodrigues tinha uma função: colher o salário mensal, estabelecer ligações com pessoas influentes que lhe garantissem nomeação para cargos públicos durante o resto da vida e cortar fitas de lindas entradas em escorregadia mármore nas escolas renovadas para lhes tirar a patine arquitectónica do Estado Novo. Infelizmente, deu-lhe para ministeriar, que é como quem diz, para deixar um legado em forma de poio fossilizável.

Eu, como membro da geração de Tiago Brandão Rodrigues, peço desculpa. Gostaria de poder fazer mais, mas, sinceramente, é a única coisa que está ao meu alcance: sentir vergonha.