Artur, um homem do seu tempo

Quem dá mais uma migalhinha aqui ao aleijadinho? Mais dois tostões para uma casquinha de noz e um copinho de escarros? Quem ajuda o pobrezinho cuja sorte na vida foi ser parido no vão de escada onde a sua mãezinha recebe a clientela lisboeta?

— Artur, ainda estás a descrever os especialistas em covid da televisão e das redes sociais?

Quem me mete numa listinha, só numa, uma qualquer, uma em me erga contra a ignomínia administrativa da urbe através de projecto de cidade digital para o empreendedorismo-ismo-ismo da primeira ciclovia com portagem ladeada por autoestrada sem-custos-para-o-utilizador-e-o-não-utilizador pautada por design inovador minimalista de tão inexistente? Só meio milhãozinho…

— Artur, anda coçar-me as costas que assino-te a adesão ao partido.

Oh, vil tirania, vã sede de mandar, tresmalhada assimetria telegénica da telefonia sem fios, WiFi, teletrabalhadora OK boomer boomer boomer bomasembora daqui, feminista da nação e além-mar, aquém aquiscente que não sente, não é gente e indo ver era a neve!

— Artur, mete a máscara.

Mordaça que assa e trespassa o que passa por canastra na taça da raça que, lassa, se emassa e abraça o que por ela passa em passa de graça, fumaça e chalaça que amassa o que passa, e por aí fora.

— Ó Artur, pára com isso. Repete apenas que estamos a criar um Portugal mais liberal.

Tão liberal como voltar ao neandertal.

— Achata a curva!

Ai achato, achato. Mesmo que seja chato.